Fernando Mejia Mejia, una voz desgarrada

Grata fue la sorpresa al hallar en una venta de libros de segunda en Manizales, tres de las primeras obras del poeta salamineño, Fernando Mejía Mejía, firmadas y con dedicatoria dos de ellas para Enrique Peláez y su esposa Rosabel García, publicada la primera en 1961, por la Biblioteca de Escritores Caldenses y editadas en la Imprenta Departamental, en Manizales.

Biografía

El poeta Fernando Mejia Mejia nació en 1929 en Salamina. Su obra esta contenida en los siguientes libros: La Inicial Estación, Cantando en la Ceniza, Presencia de las Imágenes Ausentes, Los Días Sagitales, Elegía sin Tiempo, Mis pasos, La Heredad y el Exilio, Perfiles y Nostalgias. Murió el escritor en Manizales en 1987.

Logró el Premio Nacional de Poesía “Espiral” auspiciado por una editorial de Bogotá. Luego le fueron concedidos los premios “Selección Poética” del Ministerio de Educación Nacional y otro por Extensión Cultural de Cundinamarca y el Primer Puesto en los Juegos Florales del Sesquicentenario de Salamina en 1977.

El hombre

El historiador Jorge Eliécer Zapata Bonilla, en su obra “Tres Letrados Caldenses”, publicada en 2011, refiriéndose a Fernando Mejia Mejia, dice: “era un hombre tímido, cuidadoso de todos los movimientos de su vida que fue siempre silenciosa, sin mayores alteraciones, concentrado en lecturas y en la elaboración de su trabajo. Fuimos compañeros de trabajo y escucharlo era una lección de sabiduría, un recorrido por la literatura universal” y mas adelante agrega: “Era un hombre delicado, muy sensible, se ensombrecía fácilmente y a veces callaba todo un día. Eso me permitió saber de su calidad humana y de que solo la poesía vaciaba el dolor de su alma”.

Los libros

Refiriéndose a la obra “Inicial Estación”, primera publicación del poeta salamineño, en 1961, Rafael Lema Echeverri, dice en uno de sus apartes: “Fernando Mejía es uno de los pocos poetas colombianos que ha tenido la sabiduría de la sencillez, y no la sabiduría de la vanidad. Siempre se le ha visto discurrir por nuestras calles con su carga de sueños puros y de ambiciones celestes.

Su clima, su ámbito, son el clima y el ámbito de la palabra que produce belleza, de la imagen que hace la magia del verso, la suave penumbra de la estrofa. Sabe que la poesía es un misterio gozoso. Un misterio de anunciación, de creación, de revelación y de gozo”.

También sobre el primer libro de Fernando Mejía Mejía, el escritor Humberto Jaramillo, dijo: “Poesía de alta claridad. Y de fieles trasuntos de tristeza. Y de melancólicas soledades. O de melancólicos sueños que son, a veces, sueños rotos. Sueños perdidos, sueños fugitivos, sueños vanos o sueños que naufragan en lontananza…Poesía de diafanidad. Y de sentimiento. Y de tacitas saudades, de taciturnas y extrañas saudades, en ocasiones, esta de La Inicial Estación”.

Escribe el historiador Zapata Bonilla, que a raíz del libro “Elegía sin Tiempo”, el escritor José Miguel Alzate publicó: “La poesía de Fernando Mejia Mejia es autentica. No hay en sus versos paisajes gastados, ni lugares comunes, ni vocablos sobrantes. Lo que hay en ella es la inspiración sentida de un poeta que no sacrifica la palabra ante la medida de los versos. Es una poesía penetrante, rica en vocablos, de imágenes variadas”.

Poemas

Paz

Paz es tener pan sobre la mesa

Y el lecho tibio hasta la madrugada;

Paz es tener la voz esperanzada

En todo lo que acaba y empieza.

Paz es tener en todo la certeza

Y la palabra desamordazada;

Paz es tener la vida desbordada

Sobre el amor, la lumbre y la belleza.

Paz es tener la libertad segura,

Sabiendo que en los campos el labriego

Tiene la vida; ¡no la sepultura!

Paz es tener la patria liberada

Del hambre, el crimen y el desasosiego,

Y solo por el pueblo custodiada.

Regreso

Como un corcel enceguecido

he regresado hasta mi sangre.

Sobre la tierra voy dejando

este alarido indomeñable:

Todo lo grande lo he perdido

sin haber sido yo el culpable.

He retornado hacia el olvido

por los caminos más distantes:

El de la angustia me ha clavado

todos sus clavos torturantes;

el del amor me ha desterrado

con sus vocablos delirantes;

y solo en mi crece la noche

con su tiniebla interminable.

He vuelto a ver mis torvos pies

de perseguido caminante,

que se perdieron en el alba

buscando luz para su viaje;

pero el dolor me ha derribado

sobre un mar de tempestades,

y en mis sueños doncellas y demonios

derrotan torpemente a los arcángeles.

Desde el principio de mi barro

supe la lucha de mis padres,

y grite el caos del génesis

con un furor casi salvaje.

Nunca mi voz fue tan potente

para el destino de la sangre,

ni tanto fuego consumió

mi corazón para buscarse.

En el trayecto de la noche

mi sangre es fuego inevitable,

y mis palabras son hogueras

donde arden leños fraternales.

Busco a los hombres en sus lágrimas

con estas frases sollozantes:

todo lo grande lo he perdido

sin haber yo sido el culpable.

Yo volveré de nuevo

Yo soy el inestable.

Sé que voy al abismo.

Al lacerante abismo de todo lo perdido.

Me colmaron los días de avideces absurdas.

Yo soy un fugitivo.

-Sísifo delirante, clamoroso y colérico-.

Ardo y tremo en la zarza de mis duros caminos.

Quien no ve la rodante candela de mi angustia

proyectar sus infiernos en un cosmos de olvido?

Me detengo en el sitio donde nació mi muerte

para verificar los pasos donde a diario agonizo.

Ah... ¡Si el muro del sueño recobrara mis pasos!

Pero nada…

Yo voy como un profeta…

Como un profeta ebrio que ha perdido el camino.

Quiero todo el silencio…

El silencio que todas las criaturas me deben

por haber soportado la aridez de su grito.

Nacimiento

Quemé más agonías

que soles el desierto.

Desde los pechos de mi madre

empecé a amamantarme de una muerte

que no ha sufrido nadie.

De una muerte que muerde tristemente

veintiunos de septiembre

y un dia lunes en los almanaques.

Y se van mis palabras por las horas

como ciegas serpientes.

Deshilvanan mi voz y la trituran

alfabetos amargos.

Duras letras que ascienden

por caminos de polvo desolado.

Yo no sé si quedarme

en el umbral de este septiembre

esperando el 21.

Pero me duelen tanto los vocablos

que quisiera volver a regresarme.

Regresarme distinto

y no encontrarme.

O perderme definitivamente

en cualquier parte.

Será posible entonces

entender el principio de mis pasos?

O quedarme

en el primer instante

de mi madre?

Yo no puedo elegir

Entre el olvido de la muerte

o la memoria del instante!

Yo no puedo entregarle al corazón

nada amoroso.

Pero si le repito con mi fuego:

Déja de agonizar

y cállate, cobarde!

Deja sobre estos pasos

lo común y lo fácil,

y cáete de un golpe

sobre cualquier número del almanaque!